El Niño y el alma vieja.

Ese muchacho aún es un niño.

Porque desconoce el desasosiego.
Porque le es ajeno el dolor que provoca levantarse cada día.


Es un niño, pues aún no saborea lo rancio de la cotidianidad sin rumbo.
Es un niño, porque se escabulle entre mis ojos cansados, enfermos y miopes.


Porque adivina mis pasos, me conmueve con sus palabras y su boca sutil.

Sigue siendo un niño porque no padece de soledades cíclicas, o tristezas de verano infinitas.
Porque no se permite la rutina, ni la miserias.

¿Cómo es que ese muchacho se mantiene niño?

Si le miro y remiro sus ojos negros, los brazos fuertes y joviales.
Si me disuelvo en sus cabellos, a veces largos y otras veces cortos.
Si contemplo la fuerza de sus grandes y morenas manos. 
Si me sumerjo en sus incontables historias justas y honestas.


Esa muchacha que le contempla no es más una niña.


Porque le es imposible olvidar sus cicatrices.
Porque ha buscado el afecto y toda diminuta felicidad le ha sido negada, se la ha negado a sí misma.


Es una mujer, un alma vieja, pues le es ajeno el regocijo de una nueva mañana.
Es una mujer, porque ha sido devorada por sus miedos y demonios, por sus dudas y quererse tan poco.


Sigue siendo una niña porque aún cree en repararse y componerse. 

Porque ahora se sabe diferente, se siente y es distinta; con el rostro cambiado y fresco.
Porque nunca más se permitirá tragarse por la inconmensurable vastedad de la otredad. 
Ahora ya no tiene tantas dudas, pero si un costal de preguntas.

 
¿Cómo esa niña puede ser un alma tan vieja y cansada?


Si le miro dos o tres veces la piel morena, tan suave y fría; deseando e imaginando sus labios tersos y secos.
Si la encuentro hermosa en todos sus posibles rostros, esfumándome en su cuerpo liviano y sabio.


Se contemplan, olvidan sus resabios.
En un instante han resuelto desprenderse de toda atadura.
Se encuentran sin tiempo, sin excusas.

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Editado: Después de meses y meses, hasta ayer pude encontrar un final para éste poema. ^_^